Die Bücher werfen Falten und der Kaffee kocht. Alte Schachteln, nichts darin. Gelähmt von einer schweren Kraft. Eine Blume, zu kaufen, etwas das mitschwingt, im Auto. Graues Licht blinzelt ins Fenster. Neuer Morgen starrt die Wände an. Was treibt die Strömung andres an, als fern und fremd. Hundert Geschenke, doch da draußen sitzen bloß alte Seelen. Alles wieder neu erfunden, und hier treibt nur zähes Blut. Anatomie der Seelen, schöne Menschen, die sich quälen. Rosenbeete um den Käfig. Ich weiß, du hast ein schweres Herz. Ein schweres Herz und sieben Seelen. Ich weiß, du bist krank von jeder wachen Nacht. Still und krank mit Angst im Bauch. Ich weiß, du suchst das helle Licht, das alles anders macht. Energie, die tiefste See, die größte Stadt, den brennenden Busch, die rote Pille. Die Schatten warten und der Kaffee wird kalt.