Es war früher Nachmittag als die Sucht ihn packte. Am Himmel nur blaue Wolken, dunkle Sonne. Und wie es in Wirklichkeit war. Kein Lied war zu hören, nur Autos und Menschen, die raschelten in letzten toten Blättern vom vergangenen Jahr. Jahre vergehen auf diesem Fleckchen Erde, mitunter rasch, manchmal auch gnadenlos schnell. Dort drüben, der Obdachlose ist schuld, hat den Menschen ihre Sonne verdorben, mit seinem Gestank. Angst und Bier. Man macht sich eben keinen Reim darauf, was später kommt, was grade war ist länger her, ich bin zu spät. Ich bin zu spät.
