Stachel, Schluchten, der Himmel zerpflügt. Tage auf der Straße, kalte Suppe, warmes Bier. Sanfte Schatten, Licht und grün, giftiger Traum. England nicht weit, Leere in dir. Ohne Götter gegen die Welt. Fotos, tausend Jahre alt. Und nur ein Grashalm, der sich im Wind verbiegt. Nur ein Grashalm, der sich biegt.