Im Garten, die letzten Zweige. Sie blühen nicht mehr. Fallen in sanfte Vergessenheit.

Trüben auf der Straße, die Menschen. Sie lachen nicht mehr. Trotten vorbei, grau und trüb. Woher sind sie gekommen?

Hinter diesen Fenstern, die Traurigen. Sie weinen nicht mehr. Starren vorbei an allem, was sich Liebe nennt. Und greifen in ein Nichts. Woher sind sie gekommen?

Draußen auf den Plätzen, unter Brücken, auf den Bänken, unter Ulmen und im Park. Die, die nichts mehr haben als sich selbst. Die frieren, nachts, unter kalten Sternen. Die drogensüchtig sind und nicht mehr passen, in diese Welt. Die hässlich anzusehen sind. Die hoffen, auf einen besseren Tag und kämpfen um jedes kleine Glück. Die sich nach Liebe sehen, genau wie du. Woher sind sie gekommen, wenn nicht aus deinem schwarzen Herz.