Wachzuliegen, in dieser trägen Zeit. Nein, sie sind nicht echt, die Schrauben in meinem Kopf. Und die Tapete wird auch nicht jünger. Der Beat ist bloß noch ein dumpfer Bass. Euch, denen ich das sage. Ihr, die ihr versteht. Ihr, die ihr auch schlaflos liegt. Und die ihr wisst, es ist eigentlich auch egal. Es versinkt ja doch nur im Nichts, im schwarzen All. Aber wer will schon am Telefon von sowas reden. Und wenn man euch fragtet: Wer würde untergeh’n, in stolz?