Seine Hände waren groß, bis er noch größere sah.

Über dem Platz, dem Feld voller Fleisch. Hohe Stirn und dunkle Augen, starren ins Nichts. Wo sie alle stehen, im Schein der gelben Sonne, gleich reifem Korn.

Das zu ernten ist er gekommen. Nicht aus einem Wort, nicht aus einem Buch, doch aus einem Stein, den dar einst der Erste warf. Um uns zu töten und uns zu richten, macht er seine Sense scharf.