Am Ende der Treppe, ein stiller Raum. Die Schatulle der Nacht, beschlagen mit Samt, Gewürzen und Zimt.
Getränkt mit Blut, ein Zeuge der Wolken. Gefallen ins Licht und Fallen aus Licht.
Stein auf Stein, zehntausend Jahre lang. Kein Ende wird kommen. Kein Blitz teilt unsere Nacht.