Sei keiner von ihnen, dein Schatten -
er fällt. Auf Wiesen, weit und Gärten bunt.
Das Wort, der Schatz -
aus deinem Mund.
Die Blume des Todes -
sie blüht stumm in uns.
Treibt scheu ihre Knospen,
im Jahr der Vernunft.
Ihr Atem geht leise,
die ewige Uhr,
durchflutet uns Berge, uns
schattige Flur.
Die Zeit ist nicht euer,
sie ist nur sich selbst.
Ein Windhauch der Wolke -
Die wortlos zerfällt.