Ich bin kein Gott-, doch Teufelsmensch.
Die Straßen seien lange Worte, wie glimmende Zigaretten, das Pflaster Klavier. Des Baumes Früchte, die zu kosten oder still verderben lassen. Dem gilt mein Hass, dem ewig Ganzen. Dem stumpfen Blick aus Ich-Maschinen. Der Jagd ins Nichts und heimlichen Hass. Betrinkt euch am Brunnen und gebt mir die Leere, jeden Tag.