In a home long forgotten, a wooden stairwell was winding around an

oaktree, snow sprinkled and cold. A man was there. He had no

name, his boots were of paper and clothes in rags. The city lay

dormant, breathing, clashing under a pale white moon.

“I wished”, he murmured and kept descending into the creaking

hallway. Above the gutted house was the gleam of a single,

bitter star. The tree stood in the center, calmly, its

branches gently squeaking in the wintery breeze.

And as the man kept spiraling down, he suddenly stopped in his

descend. And even though it was piercingly cold, he pulled of

one glove, and touched with his naked hand the oaktree’s rough

bark. “I wished you could see me”, he said.

Die letzte Windung hin zum Kern, zum Salzen der Wunde. Das Klopfen der Tür, Feder der Nacht, durchtränkt
in Mondenschein. Ein stummes Wort und blind gesagt, der Herbst verglimmt in feuchter Glut. Und brütend
vor Feuern und starrend in Kerzen, die Menschen, freundlich, kalt. Knirschend kriecht nun Schnee hinein.
Staubiges Flüstern, die Lampe erlischt und Schattenfinger wachsen. Im toten Holz, mit Bernsteinaugen,
ein alter Wolf mit vollem Magen. Die letzte Flocke fällt. Augen rollen unruhig hinter Lidern. Ein
trauriges Gebet, der Griff in die Leere, die Hand in der Kälte. Durch’s Fenster dringt ein Laut, Salz im
Mund und Bitternis, er hat ihn geholt. Lautlos, gleitend, beflankt von rabenschwarzen Fingern.
Traumgleich, in Schnee, in Blut und Mond getaucht, so tritt er ein. Und spaltet die Nacht mit seinen
sommergelben Augen.